Говорят,что женщина, настоящая женщина— это тайна. Её многие знают, но никто до конца не понимает, она появляется и исчезает тогда, когда ей вздумается, она говорит, и все внимают, она молчит, и все вслушиваются с утроенным вниманием.Когда ей весело, все вокруг неё словно в пьяном угаре тоже веселятся, а когда она грустит,никто не смеет спросить о причине, потому что её боятся и обожают, ненавидят и снова ненавидят, но всегда и после всего возвращаются к ней, даже если она не почешет за ушком, а пнёт, как нагадившего пса.Она вся на виду, но спросите, какого цвета её глаза, какими цветами пахнет её кожа, сколько у неё разных лиц, и никто не сможет дать верный ответ.Тысячи мелких черт играют и переливаются, а цельный образ ускользает.Остаётся только ощущение чего-то невыразимо манящего и отвратительного, дерзкого и наивного,трогательного и абсурдного, и помнить незачем, и забывать нельзя...
Я—не настоящая.Есть люди, которые знают меня лучше,чем я сама.Есть люди, которые в курсе моих недостатков.Есть люди, которых я люблю.